Ellos están ahí

Intermóm Oxfam

www.intermomoxfam.org

O son do ar (Luar na Lubre)

La natalidad-maternidad

El hijo de un amigo mío acaba de cumplir siete años; el otro día, nada más soplar las siete velas que había sobre una tarta de galletas y chocolate, miró para nosotros y dijo:
-Me cago en el Monte Gaiás -y echó a correr.
Yo me reí, primero; luego me quedé muy serio y recapacité, preocupado. Yo creo que hasta me puse colorado. ¿Qué ha pasado para que a un niño de esa edad, rodeado de familiares y amigos, se le ocurre semejante cosa? Algo están haciendo mal los políticos de esta Spain is different, de esta Galicia pepeliana y absolutista (por lo de mayoría absoluta,entiéndase); digo yo. A mí me daría verguenza... de hecho me da. Ya sé que es una tontería pero es una señal muy llamativa de lo que ocurre en ese Monte-Atapuerca del año 5000 d. de C. ¿Aguien sabe realmente cuánto dinero hay allí tirado-enterrado? ¿Qué dirán de nosotros, en un futuro (si la Humanidad llega allá)?¿Alguien sabe cuántos se lucraron de semejante mamut infinito? Si le dieran ahora al señor Feijoo todos los euriños allí metidos...mi madriña. Pero no, despierten, allí está el Monte Gaiás y sus dineros mientras la natalidad y las ayudasa ésta, por ejemplo, continúan de capa caída (y no me extraña). Este es un problema capital; fundamental (funda-mental para más de uno). Hay que hacer algo; y hay que hacer algo YA. Dos detalles: ¿alguien en su sano juicio ve lógico que el permiso de maternidad sea sólo de 16 semanas? Señores políticos: ustedes fueron hijos (algunos todavía lo son pero me callo de qué), ustedes fueron bebés, sus madres estuvieron con ustedes, o hicieron todo lo que pudieron para estar a su lado, para cuidarlos el mayor tiempo posible, para mimarlos... ahora los niños son como los de antes, como ustedes, hagan algo por ellos, por esas madres. 16 semanas es muy poco en la vida de una persona que puede alcanzar los setenta u ochenta años de edad. Es un recién nacido... es una madre... es lo más grande que hay en este Planeta Tierra que nos estamos cargando sin conciencia ni demora. Sensibilidad cero, señores políticos. Cero-zapatero. Cualquiera sabe que el primer años de un bebé es fundamental. En Suecia las madres tienen derecho a 96 semanas de baja por maternidad(yo no pido tanto). En Noruega disfrutan de un máximo de 52 semanas y en el Reino Unido pueden alcanzar las 40; en Irlanda 18 (más 8 no remuneradas). Aquí andamos por las 16... (y juntando lactancia, más reduciendo de jornada, vacaciones, trampeando, casi mendigando los mejores días de nuestra vida... es penoso. Un año sería lo lógico y lo razonable. Me pregunto (y me lo pregunto muy en serio) si este hecho tendrá algo que ver con la sociedad que tenemos... con los políticos que nos des-gobiernan. Me pregunto también qué Gobierno será capaz de instaurar una política real-social de maternidad. Si no protegemos a nuestras criaturas recién paridas y a sus madres qué sentido tiene llamarse José Luis Rodriguez Zapatero y ser Presidente del Gobierno; o qué sentido tiene ser el líder de la oposición y no apuntar por este camino (además de otros muchos). Porque claro: el señor del bigote que se fumaba puros con los pies cruzados sobre una mesa riéndole las gracias al Invadelotodo de Jorgito Bush tampoco hizo mucho en este tema (que yo sepa). No es fácil, lo sé. No digo que lo sea. Pero en esa hermosa cámara baja (más baja que nunca, por cierto, dado el nivel de asistencia y de altura política) llamada Congreso de los Diputados algo se debería de hacer, aparte, claro está, del paripé y quedar para tomar un café. ¡Qué país, Dios mío! ¡Qué país, de verdad que es terrible!Así nos va...así nos va.

Caravane (Raphael Haroche)

Un amigo

Hay un tipo por ahí que dice ser un buen amigo mío(como serán los malos). La verdad es que hubo un tiempo, (lejano ya, aunque apenas han pasado dos años) en el que nos veíamos un par de veces por semana (a veces incluso más). Cualquier disculpa era buena para quedar, tomar unas cervezas y tratar de arreglar este mundo inmundo. Hemos discutido en alguna ocasión y también nos hemos reído mucho. Así como yo sé algunos de sus sueños y a lo que estaría dispuesto con tal de alcanzarlos, él conoce mi debilidad por ecribir y contar historias. No cree en Dios ni en las casualidades, yo sí, a pesar de que mi Dios es un tanto diferente al que la Iglesia nos muestra, y mis casualidades siempren vengan de la mano del Destino que cada uno de nosotros tiene marcado desde el mismo momento de nacer. Esta persona de la que hablo no es mala gente, no del todo; al contrario, yo hasta creo que en el fondo tiene buen corazón. El problema es que las cosas no te pueden ir mejor que a él. Si esto ocurre (por casualidad o porque Dios, mi Dios, así lo quiere) estás perdido: aparece la envidia (pecado capital; aviso para navegantes como este individuo), una envidia que se le nota en la cara, en los gestos... y a partir de ahí ya todo se enreda, y se malinterpreta y se pudre. Cuando publiqué mi primer relato en La Voz de Galicia el tío estuvo desaparecido unas cuantos días; cuando se publicó un segundo relato (este ya en formato libro) estuve sin saber de él unas semanas. Después surgió lo de otro relato otra vez en La voz de Galicia y ocurrió tres cuartos de lo mismo. Eso sí, lo de la publicación de mi novela creo que ya ha sido demasiado para su mente y lleva meses desaparecido del mapa. Sé que vive y que está bien porque a veces me llegan rumores, comentarios, o se producen encuentros casuales con personas que lo tratan (hasta que les vaya mejor que a él, claro), y me cuentan. Asegura que es mi amigo, lo dice cada dos por tres, me dice la gente, pero enseguida está repasando párrafo a párrafo En un lugar de Irlanda; o les recuerda cosas que yo nunca dije o que nunca hice. A mí me entristece (por no decir que me pone de muy mala hostia) que pueda estar obrando de esa manera. Me duele, lo reconozco, pero al mismo tiempo no puedo evitarlo... y por tanto, remediarlo. Me he plateado llamarle o mandarle un correo pero pienso sinceramente que será algo inútil: lo conozco lo suficiente, es lo único bueno; es más, yo sabía que algún día esto pasaría... pero le di la oportunidad de que no pasara (la ingenuidad es un defecto no una virtud, recuerda, dijo un día). Es una pena. Pude zanjar el asunto hace mucho, y sin embargo decidí seguir quedando con él: una novia que lo dejaba, una entrevista de trabajo que no salía adelante, otro proyecto que se iba al carallo, el problema con su madre y el novio de ésta... siempre estuve ahí: escuchándole y contándole mi ilusión por escribir, por plasmar en papel (u ordenador) mis pensamientos, mis sensaciones, la realidad social del mundo en el que vivimos, y mil cosas más. La casualidad, o Dios, (esa casualidad o ese Dios en los que no cree, "ni creeré nunca,Juan"), ha querido que ahora me necesite como reclamo (es curioso, por no decir hay que joderse) para un curso(eso dijo) que va a dar en una universidad gallega"de cuyo nombre no quiero acordarme", sobre autores incipientes (textual) y su trayectoria hasta la publicación de la primera novela. Le he dicho que no. Y le he dicho que no por ir de figura ni por todo lo que ha largado, sin ser cierto, de mí, sino porque no quiero formar parte de ese paripé que se monta cada vez que él habla en público. Le he dicho que no porque, tenéis que saberlo, alrededor de este mundillo literario (y conozco muy poquito, lo que es todavía más preocupante)en el que este tipo se mueve, hay mucha mucha pose de escritor-intelectual, de escritor-orador, de escritor-poeta-ensayista, de escritor-guionista-articulista-lameculos, etcétera. Hay mucho de eso... y mucha puta; sí, también hay mucha puta, pero no de las que cobran antes de irse con ellas, no; las que hay son de las que cobran después, que, como todo el mundo sabe, son las peores, porque buscan fama, casas, coches, barcos y un lugar en la historia que no les corresponde. Es así. También hay gente cojonuda, mujeres estupendas (en todos los sentidos) y hombres honestos (los menos), tengo que decirlo. Pero bueno, yo había venido a este apartado a hablar de aquel amigo que un día tuve y ya no tengo... que quede claro. Lo que ocurre es lo de siempre: que me lío, me lío y...

Lectura recomendada

La sombra del ciprés es alargada (Miguel Delibes. Ediciones Destino Áncora y Delfín)

Cadillac Solitario (Loquillo y Los Trogloditas)

Siempre quise ir a L.A.
dejar un día esta ciudad.
Cruzar el mar en tu compañía.

Pero ya hace tiempo que me has dejado,
y probablemente me habrás olvidado.
No sé que aventuras correré sin ti.

Y ahora estoy aquí sentado
en un viejo Cadillac de segunda mano
junto al Mervellé, a mis pies mi ciudad
y hace un momento que me ha dejado,
aquí en la ladera del Tibidabo,
la última rubia que vino a probar
el asiento de atrás.

Quizás el "martini" me ha hecho recordar
nena, ¿por qué no volviste a llamar?
Creí que podía olvidarte sin más
y aún a ratos, ya ves.

Y al irse la rubia me he sentido extraño,
me he quedado solo, fumando un cigarro,
quizás he pensado, nostalgia de ti
y desde esta curva donde estoy parado
me he sorprendido mirando a tu barrio,
y me han atrapado luces de ciudad.

El amanecer me sorprenderá
dormido, borracho en el Cadillac,
junto a las palmeras luce solitario
y dice la gente que ahora eres formal
y yo aquí borracho en el Cadillac
bajo las palmeras luce solitario.
Y no estás tú, nena.

El padrino

(de Francis Ford Coppola)

Te amo (Umberto Tozzi)

La frase

"No me elegisteis vosotros a Mí;sino que Yo soy quien os ha elegido a vosotros, y destinado para que vayáis, y deis fruto, y vuestro fruto sea duradero". (El Evangelio de Nuestro Señor Jesucristo según San Juan cap. 15, v.16)

Lluvia

Quizás llueva y escampe
Ahora que la vida es lluvia y granizo.
El sol desapareció contigo.
Dicen que a veces brilla.
Es mentira.
Ya lo sabes.
Te llevaste el cielo, las nubes, la luna.
Y no me avisaste.
Quizás un día vengas a mis recuerdos de viejo.
Quizás aparezcas cuando la vida sea desmemoria y martirio.
Ojalá halle una mirada amiga.
Ojalá sea la tuya, bajo aquella lluvia.
Aquella mirada tuya, segundos antes de abandonarme.

Imagine (John Lennon)

Ellos están ahí

ASPANAES
aspanaes.org

Te doy una canción (Silvio Rodriguez)

Como gasto papeles recordándote
como me haces hablar en el silencio
como no te me quitas de las ganas
aunque nadie me ve nunca contigo
y como pasa el tiempo que de pronto son años
sin pasar tú por mi, detenida

Te doy una canción
si abro una puerta
y de las sombras sales tú,
te doy una canción de madrugada
cuando mas quiero tu luz,
te doy una canción
cuando apareces
el misterio del amor
y si no no apareces
no me importa
yo te doy una canción.

Si miro un poco afuera me detengo
la ciudad se derrumba
y yo cantando
la gente que me odia y que me quiere
no me va ha perdonar
que me distraiga,
creen que lo digo todo
que me juego la vida
porque no te conocen
ni te sienten.

Te doy una canción y hago un discurso
sobre mi derecho ha hablar,
te doy una canción
con mis dos manos
con las mismas de matar,
te doy una canción
y digo patria
y sigo hablando para ti,
te doy una canción
como un disparo
como un libro
una palabra
una guerrilla...
como doy el amor.

Carta a Sus Majestades los Reyes (Vagos) de España

Queridos (es un decir) Reyes (Vagos) de España:
He dejado pasar unos cuantos días antes de ponerme a teclear cuatro letritas. Como muy bien saben ustedes el pasado doce marzo este país amaneció conn la noticia del fallecimiento, a los 89 años de edad, de Don Miguel Delibes, posiblemente el mejor escritor que ha dado España desde los tiempos de Don Miguel de Cervantes Saavedra. Por circunstancias que desconozco ningún miembro de su numerosa familia asistió al sepelio de este hombre bueno, humilde y genial. Estuve pensando y pensando y dándole vueltas y más vueltas al asunto (más vueltas de las que el señor Fernando Alonso dio al circuito de Barheim y al que usted animó en persona, supongo que para desestresarse un poco no vaya a ser que le suba la tensión) y finalmente hallé la respuesta (de cajón, por cierto). El presupuesto, me dije. No pudieron ir al sepelio de Don Miguel Delibes porque este año les han congelado el presupuesto. ¡Vaya por Dios! Claro, como Valladolid no les queda muy a mano... y hay que administrar bien esos 8´9 millones de euros y la familia no para de aumentar... pues eso: un telegrama y adiós muy buenas, Don Miguel. A mí ya nunca me van a dar el Príncipe de Asturias de la letras (Delibes lo había ganado, ¿se acuerda, Majestad?) pero si me lo dieran se lo pueden meter en... cualquier armario de los que hay en su palacio. Sinceramente: ¿Ustedes creen que una persona como Miguel Delibes no merecía un esfuerzo? ¿Tan mal está la Casa Real, Juan Carlos? ¿Cómo no obligó a ir, doña Sofía, buena mujer, a su querido rey al funeral de don Miguel? ¿Para qué están ustedes? ¿Para qué? Por lo menos para figurar vladrán... o ni para eso. miren, conozco un espantapájaros en mi aldea que cuando se muere un mirlo, un cuervo, un erizo o cualquier otro animal, llora y reza y hasta levanta la cabeza. ¿Y tú Felipe? A ver, príncipe: ¿A qué andabas tú? ¿De qué te han valido todos esos años de estudio y exámenes? ¿De qué? Con todo el capital (humano y económico) que hemos invertido en ti... qué decepción, chico, y a tu edad... qué pena; porque de tu hermana Elena y de la otra, ¿cómo se llama? qué memoria la mía... esa que vive tan lejos, la que se casó con el Urdangarín, bueno es igual... de ellas no esperaba gran cosa... pero hasta ni Leticia(nada ni como experiodista) no dio señales de vida. Son ustedes una panda de cuidado, de verdad se lo digo. Verguenza tenía que darles. Menos mal que don Miguel Delibes ya sabía de estas cosas y otras peores y supongo que, tal y como era, no se habrá molestado; yo sí, porque me parece una falta de respeto, de tacto, de educación... deberían haberlo pensado un poco, sólo un poquito. No vale con ese comunicado(a mí no, desde luego) que enviaron donde se dice que Delibes "era un escritor descomunal, con cuya muerte se pierde un mundo entero de cosas”. Vaya cara dura que tienen señores Reyes de este país de la Maravillas... porque si lo escribieron ustedes han estado sembrados... y si se lo escribió el paisano que le redacta el discurso de todas las Nochebuenas... peor aún. En fin, Majestades, que han estado lentos de reflejos, ustedes, primero, y sus asesores, después. Cualquier persona con dos dedos de frente sabe que un rey no sólo debe de serlo sino también parecerlo. Ah! y lo del 23F tampoco me lo acabo de creer del todo. ¿Usted... un salvador? Ya, ya. Que no me vendan la moto, que no me vendan la moto que no la compro, hombre, que no. Mire señor rey don Juan Carlos, que le vaya bonito, a usted y asu familia, pero conmigo no cuenten, no cuenten para nada de nada, que bastante me sablean con tanto impuesto y tanta retención... y empleen bien ese dinerito que les da papá Estado, hágame ese favor; empléelo bien que nunca se sabe, Majestad.

Because the night (Patti Smith)

Ángeles

-Estáis aquí porque sois ángeles -dijo-; pero no olvidéis que sois ángeles en cuerpos de hombres y cada hombre guarda un demonio en su interior. Prepararos pues para la lucha: será larga y, a veces, penosa. Sólo tendréis la palabra y vuestros actos. Estáis aquí porque sois ángeles -recordó fijando su vista en mí-, pero a la hora de regresar de nuevo a este lugar sólo uno de vosotros lo hará como tal. El resto serán demonios y formaran parte del ejército del Mal.
Cuando acabó de pronunciar la última palabra giré la cabeza y vi a mi contrincante subido a la espalda de un joven. Aferrado a él, me saludó con la mirada turbia y la cara torcida. Desapareció tan pronto mis ojos lo escudriñaron.
-Muchos perderéis cien batallas y sucumbiréis aún en las que teníais ganadas; otros se dejarán embaucar por los encantos del Mal Poder -prosiguió el Maestro son voz pausada-; los habrá que se entregarán antes de comenzar a luchar... no será fácil. Nada es fácil allí en la Tierra. Sin embargo, uno -insistió sin alzar aquella voz-, sólo uno, perderá más de mil batallas y regresará tn humilde como se fue. Os hablo del Buen Ángel,del que se perdió hace siglos. Es hora de recuperarlo. Está aquí y todavía no lo sabe. Si queréis salvar al Mundo tendréis que demostrarlo. Buscad en vosotros mismos y hallaréis la luz que os guíe... porque el Mal crea laberintos donde hay simples caminos -dijo, recogió una pequeña libreta de la mesa, dejó la silla como la había encontrado al entrar y permaneció de pie y en silencio unos segundos... hasta que los murmullos cesaron por completo.Entonces echó a andar y desapareció. Fue la última lección:la espera siempre da frutos.
Al día siguiente me levanté temprano para ir a trabajar y entendí el sueño: ya no paso semáforos en rojo, ya no me excedo con el tema de la velocidad, no bebo, no fumo, no insulto a nadie en medio de un atasco, no envidio a nadie ni nada... sólo camino en busca del Bien alejándome lo más posible del Mal. A veces me tienta, porque sabe mi debilidad... y me acuerdo del sueño... y sé que el Buen Ángel está ahí, cerca, rezando para que camine recto, para que no tropiece, para que, si caigo, me vuelva a levantar.

De alguna manera (Luis Eduardo Aute)

De alguna manera
tendré que olvidarte,
por mucho que quiera
no es fácil, ya sabes,
me faltan las fuerzas,
ha sido muy tarde
y nada más, y nada más,
apenas nada más.

Las noches te acercan
y enredas el aire,
mis labios se secan
e intento besarte.
Qué fría es la cera
de un beso de nadie
y nada más, y nada más,
apenas nada más.

Las horas de piedra
parecen cansarse
y el tiempo se peina
con gesto de amante.
De alguna manera
tendré que olvidarte
y nada más, y nada más,
apenas nada más.

Vacas

(de Julio Medem)

Still Loving You (Scorpions)

La frase

-¿Y qué de la satisfación interior? ¿no cree usted que se puede estar satisfecho sin probar bocado y mustio con el estómago lleno? Créame, nunca me gustó hipotecar mi libertad. Prefiero ganar como uno y tener tiempo de gastarlo, y no como mil, sometido a la tiranía de un hombre o una máquina. (Miguel Delibes. La sombra del ciprés es alargada. Ediciones Destino Áncora y Delfín).

Mírame

Mírame a los ojos cuando digas que me quieres
Mírame a los labios cuando quieras que te bese
Y mírame de frente, siempre, aunque me dejes.

Pardao (Los Suaves)

Entre los charcos de la última lluvia
y una esquina no muy frecuentada
de una ciudad sucia y olvidada
llega el cantor a empezar la jornada
y de una funda hecha una ruína
saca a su amiga vieja y gastada
afina un poco sus cuerdas cansadas
mientras la gente pasa apresurada.
Y nadie sabe como pasa su vida
nadie se entera como su vida pasa.
'Pardao' le llaman en la plaza

porque aunque llueva el canta
...y no se marcha.

Sin detenerse algunos lo miran
y poco a poco otros se paran
para escuchar su voz fatigada
contar historias y viejas baldas
por un momento las penas se olvidan
y ahora es calle lo que era calzada
pues 'pardao' con su vieja guitarra
pone en la vida promesas olvidadas.

Y nadie sabe como pasa su vida
nadie se entera como su vida pasa.
'Pardao' le llaman en la plaza

porque aunque llueva el canta
...y no se marcha.

Corre el tiempo y vuelan prisas
y poco a poco
la gente se marcha
solo 'Pardao' en su acera mojada
guarda sus cosas despacio con calma
unas monedas en su gorra raída
en su bolsa una botella mediada
y en sus noches pensiones baratas.

Y nadie sabe como pasa su vida
nadie se entera como su vida pasa.
'Pardao' le llaman en la plaza

porque aunque llueva el canta
...y no se marcha.

'Pardao'
Mira que vida lleva
su patria y su hogar es una acera.
'Pardao'
Mira que vida pasa
el parque es su tierra, la calle su casa.
'Pardao'
Mira que vida lleva
no tiene familia no tiene bandera.
'Pardao'
Mira que vida pasa
su luz las estrellas, su cama la plaza.

Ellos están ahí

Cruz Roja

The River (Bruce Springsteen)

Mucha propaganda y más multas

Señor Alcalde bicéfalo de La Coruña(A) excelentísimo Javier Tello; o, lo que es lo mismo, ilustrísimo Señor don Henrique Losada, tengo delante de mis narices un panfleto muy bien presentado y muy bonito que dice, en la portada: PRESUME DE BARRIO.PRESUME DE CIUDAD. Mucha Coruña para presumir. (Y debajo) 78.8 millones de euros lo han hecho posible. PIM(PLAN INVERSOR MUNICIPAL). Me ha llevado un huevo y la yema del otro (y perdone que se lo diga así pero es que... estoy muy cabreado, señor vende-humos; muy cabreado, de verdad)leer estas diez páginas a doble cara llenas de datos, cifras y letras. He acabado cansado de "más bienestar", "más progreso", "más ciudad", "más sostenible", y del relato de lo realizado en cada uno de los barrios de esta bendita (y cada vez más colapsada ciudad; otro día, a lo mejor, hablaré de Ikea, o de la sentencia del Tribunal Superior de Xustiza de Galicia que ordenó al Ayuntamiento coruñés indemnizar a un promotor en, al menos, un millón de euros -la suma podría alcanzar los dos millones-, al considerar que se le denegó la construcción de un edificio en un solar de la calle Touro después de concederle licencia a otra constructora que lindaba con su finca. Ese inmueble, hoy completamente habitado, dejó el terreno del afectado como un patio de manzana, en el que ya es imposible construir. La sala del alto tribunal gallego entiende que se incurrió en una «restricción del aprovechamiento urbanístico del suelo que no ha sido objeto de distribución equitativa entre los interesados» (La Voz de Galicia de 16 de marzo de 2010). Están ustedes hilando fino de carallo; ya le dije que estoy cabreado). Espero que usted (o vostede) no se crea todo esto de que tenemos una ciudad de ensueño,estupendísima, porque si usted cree que LA Coruña(A) está tan maravillosa como dice, el tema es ya más que preocupante de lo que yo creo. Yo no sé a quién quiere convencer usted. Le juro por la Torre de Hércules, que no lo sé. No se trata de convencer a nadie, ni de gastar el dinero en panfletos propagandísiticos de lo guapas que están las calles, las plazas y los parques. No se gaste dinero en eso. Podría ponerle ejemplos de detalles que molestan a la gente (calle Vizcaya, esquina con Avenida de Los Mallos, a la derecha subiendo, poste en medio de la acera: ¿Cómo pasa una silla de ruedas? ¿Cómo pasa un cochecito de bebé? ¿Presumo de barrio... o de alcalde? Más: Avenida de la Sardiñeira: cuatro coches abandonados, uno recién incendiado... llevan ahí meses y: ¿Dónde está esa patrulla verde municipal? ¿Le compete o no le compete? ¿Van a seguir ahí a ver si cae la breva y los declaran Patrimonio de la Humanidad? Y por último: La Tercera Ronda. Sinceramente: ¿usted cree que es normal que a estas alturas de película todavía no haya aparecido el, en este caso la, protagonista? Y otra cosa:El Plan General ese de Desordenación Municipal... ¡qué desastre! ¡qué imagen es esa, señor Alclade! Que si, que no, que los de partido no sé qué mienten, que si hay una campaña orquestada... lo que tienen ustedes es una empanada tremenda. ¿Sabe lo peor?
Lo peor de todo es el malestar de la gente, de ese ciudadano al que usted dice mimar; el malestar del pequeño comercio en calles donde un automóvil que lleva cámaras y mete multas al instante pasa barriendo, día sí y día también, los monederos y carteras de lso dueños de zapaterías, librerías, floristerías, talleres mecánicos, etc,etc y mensajeros, claro, por supuesto. ¿Qué pretende? No le hablo de la Avenida de Linares Rivas, ni de Juan Flórez, la Avenida de Rubine o el paseo marítimo (donde hay que ser duros con la doble fila y sancionarla), no. La hablo de calles de barrio, Oídor Gregorio Tovar, por ejemplo, de esos barrios que usted ha puesto tan bonitos y tan limpios... ¿para qué? ¿para que pase el multamóvil y los baches no saquen movida la foto? Nunca un alclade se equivocó tanto en tan poco tiempo. Y por cierto: espero que todo ese dinero que está recaudando con esa caja registradora con ruedas sea bien empleado... ¿o lo va a utilizar para pagar ese millón de euros al que ha sido condenado? Es lamentable y triste lo que está acontenciendo en esta ciudad. En fin... allá usted, señor alcalde Henrique-Losada-Javier-Tello (o alá vostede, que é o mesmo).

Ruido (Joaquín Sabina)

Ella le pidió que la llevara al fin de mundo,
él puso a su nombre todas las olas del mar.
Se miraron un segundo
como dos desconocidos.

Todas las ciudades eran pocas a sus ojos,
ella quiso barcos y él no supo qué pescar.
Y al final números rojos
en la cueva del olvido,
y hubo tanto ruido
que al final llegó el final.

Mucho, mucho ruido,
ruido de ventanas,
nidos de manzanas
que se acaban por pudrir.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido,
tanto ruido y al final
por fin el fin.
Tanto ruido y al final...

Hubo un accidente, se perdieron las postales,
quiso Carnavales y encontró fatalidad.
Porque todos los finales
son el mismo repetido
y con tanto ruido
no escucharon el final.

Descubrieron que los besos no sabían a nada,
hubo una epidemia de tristeza en la ciudad.
Se borraron las pisadas,
se apagaron los latidos,
y con tanto ruido
no se oyó el ruido del mar.

Mucho, mucho ruido,
ruido de tijeras,
ruido de escaleras
que se acaban por bajar.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido.
Tanto ruido y al final...
Tanto ruido y al final...
Tanto ruido y al final
la soledad.

Ruido de tenazas,
ruido de estaciones,
ruido de amenazas,
ruido de escorpiones.
Tanto, tanto ruido.

Ruido de abogados,
ruido compartido,
ruido envenenado,
demasiado ruido.

Ruido platos rotos,
ruido años perdidos,
ruido viejas fotos,
ruido empedernido.

Ruido de cristales,
ruido de gemidos,
ruidos animales,
contagioso ruido.

Ruido mentiroso,
ruido entrometido,
ruido escandaloso,
silencioso ruido.

Ruido acomplejado,
ruido introvertido,
ruido del pasado,
descastado ruido.

Ruido de conjuros,
ruido malnacido,
ruido tan oscuro
puro y duro ruido.

Ruido qué me has hecho,
ruido yo no he sido,
ruido insatisfecho,
ruido a qué has venido.

Ruido como sables,
ruido enloquecido,
ruido intolerable,
ruido incomprendido.

Ruido de frenazos,
ruido sin sentido,
ruido de arañazos,
ruido, ruido, ruido.

El amor

El otro día (y cuando digo el otro día puede ser que sea hace un año, seis meses o la semana pasada) estuve en el Parque de Santa Margarita. Suelo ir los viernes por la tarde... si el tiempo acompaña (que últimamente no acompaña mucho, la verdad). Respiro aire (más o menos) puro, oxigeno la cabeza después de cinco días inyectado en el tráfico y en las arterias colapsadas de coches-colesterol. Me viene bien ir hasta ese parque donde los árboles, la mayoría centenarios, han visto pasar a decenas de miles de tipos como yo. Me doy cuenta de lo que soy, de lo que somos, y de lo que, a veces, me creo, o nos creemos. Sinceramente: si uno se detiene durante unos segundos y mira la historia de esta ciudad de La Coruña(A), que no es muy grande (más bien pequeña,por cierto, aunque para algunos políticos parece que sea París o Nueva York), se dará cuenta de que lo esencial de la existencia de cada individuo debe de ir sujeto a la voluntad de ser una mejor persona. En el parque se ve a cantidad de gente: niños, madres, padres, adultos que son como niños, viejos que siempre fueron viejos, novios, parejas... la vida está allí, cada viernes, esperándome. Por eso voy. A veces me entristezco, y otras salgo de allí realmente feliz... pero el otro día... el otro fue diferente:
Yo estaba sentado tranquilamnete en un banco de madera, a la sombra de un carballo (roble para foráneos o intelectuales), observando las muestras de cariño que se prodigaban un viejecito (tenía más de ochenta años seguro) y una señora de, pongamos, setenta o setenta y pocos. Yo reconócí enseguida al hombre: me cruzo muchas veces con él a primera hora de la mañana el camino de no sé donde, en chandal, zapatillas deprotiva y visera del Dépor, y yo camino de esas calles que huelen a gasoil, camiones de basura y sirenas varadas. El hombre debió de ser un tipo apuesto, alto y con una mirada que aún hoy chispea cada vez que una mujer se cruza con él, o lo adelanta con esa cadencia innata que poseen algunas féminas. se le van los ojos. por eso me extrañó un poco verlo tan... tan así, tan acaramelado, bien vestido(camisa blanca y traje impecable) y bien peinado, en aquel banco situado a escasos metros de la casa de los patos. me hizo pensar serieamente en lo bonito que sería llegar a esa edad así de enamorado, cogiéndole las manos a la señora con una delicadeza y una clase... dándole unos besitos en los labios, muac, muac, y acariciándole el pelo y llevando uno de sus dedos tras la nuca después de haber sobrevolado el cuello. Qué mérito, pensaba yo. Qué bonito es el amor, caramba. Qué maravilla. y los ancianos (o el anciano y la señora mayor, que luego siempre hay alguien que salta con eso de la discriminación o algo peor) venga a darse arrumacos y a sonreír y a mirarse a los ojos; y, después de uno o dos silencios, vuelta a cogerse de las manos y a besarse como si no hubiesen pasado los años y tuviesen miedo a que una pareja de la Guardia Civil los identificase. Así estaban. y así estaba yo, ensimismado, cuando oí unos gritos a mi espalda:
-Sinvergüenza. Malnacido. Gran cabrón.
Era una viejecita, que subía la cuesta del parque como si tuviese un motor de máquina cortacésped bajo aquellas faldas de posguerra. llevaba un bastón y un quintal de veneno impregnado en sus ojos; unos ojos azules, pequeños y vivarachos, que se había fijado en el hombre de aquella pareja que yo había estado observando.
-Gran cabrón. Malnacido. Sinvergüenza -repitió entre jadeos de una asma pasado por años-; toda la vida igual.., no cambias, ¿eh? No cambias, ¿eh? Daniel.
-No es lo que tú piensas -se atrevió a decirle-; no es lo que tú te crees -afirmó con una voz de ventrílucuo trasnochado; y entonces me miró-: pregúntale al muchacho. pregúntale a él.
Y yo vi que la señora venía hacia mí; que venía con la intención de saber la verdad de aquello como si la verdad no la hubiese visto ya. Dudé unos segundos., no sé dos o tres, no más; respiré profundo y eché a correr.

Take this waltz (Leonard Cohen)

Gladiator

(de Ridley Scott)

No quiero perderte (Elodio y los seres queridos)

Sé que hay loco muy dentro de mí
y aún se retuerce,
y así lo arrastro por toda la noche,
él nunca se duerme.

Sé que hay loco muy dentro de mí
y es una amenaza,
y si lo suelto se tira a los coches,
se mete en las casas.

Mejor será que nunca lo suelte,
no quiero perderlo, no quiero perderte,
no quiero perderlo, no quiero perderte.

Sé que hay loco muy dentro de mí
que aúlla canciones,
y ya no sé si ahora sólo soy yo
quien toma las decisiones.

Sólo me canta y me obliga a seguir
si quiero dormir,
vive en mi cuerpo enjaulado
y no tiene miedo a morir.

Mejor será que nunca lo suelte,
no quiero perderlo, no quiero perderte,
no quiero perderlo, no quiero perderte,
no quiero perderlo, no quiero perderte,
no quiero perderlo, no quiero perderte.

No quiero perderlo, no quiero perderte,
no quiero perderlo, no quiero perderte.

No quiero perderte.

La frase

En tiempo aceptable te he oído,
Y en día de salud te he socorrido:
He aquí ahora el tiempo aceptable;
He aquí ahora el día de salud.
(Corintios 6, 2)

La felicidad

La felicidad es mirarte mientras duermes a mi lado,
Es tenerte entre mis brazos, jadeando.
La felicidad es quererte después de tantos años,
Es decirte buenos días, mi amor, cada día al levantarnos.
La felicidad es oír de fondo una canción de Lovely Luna
Es acariciarte el pelo mientras pienso en tus sueños.
La felicidad es madrugar sabiendo que me esperas,
Es trabajar mientras el tiempo pasa camino de tus caderas.
La felicidad es el chispazo de tus ojos una tarde de un sábado de enero,
Es una risa y una carcajada mientras hago el payaso ante un espejo.
Eso es la felicidad,
Eso y muchas, muchas, muchas cosas más.

Roxanne (The Police)

Ellos están ahí

Alcóholicos anónimos

Malos tiempos para la lírica (Golpes bajos)

El azul del mar inunda mis ojos,
el aroma de las flores me envuelve,
contra las rocas se estrellan mis enojos
y así toda esperanza me devuelve.
Malos tiempos para la lírica.

Las ratas corren por la penumbra del callejón,
tu madre baja con el cesto y saluda,
seguro que ha acabado tu jersey de cotton
...puedes esbozar una sonrisa blanca y pura.

Malos tiempos para la lírica.

Seguro que algún día cansado y aburrido
encontrarás a alguien de buen parecer,
trabajo de banquero bien retribuído
y tu madre con anteojos volverá a tejer

Ampliación del bar-cafetería del Hospital Materno Infantil... ¿a costa de lo que sea?

Hace unos días recibí este correo... y tuve que leerlo varias veces (y no porque estuviese en gallego, no; hoy los tiros no van por ahí). Me da pena (y verguenza; dice mucho de nuestros políticos, otra vez, y no es muy positivo, desde luego) que se haya cerrado la Unidad de Educación maternal del hospital Materno. Yo no sé nada, no entiendo nada... ¿cómo se puede permitir algo así sin dar una solución a la parte afectada?. Hoy sobran mis palabras. Sólo con leer lo que me enviaron es suficiente. ¿Hacia dónde va esta sociedad? ¿Qué gobierno autonómico nos guía? ¿Sólo cabía esta posibilidad? ¿Y el Papa? ¿Sabe esto el Papa? ¿Y la iglesia católica apostólica y romana? las mujeres necesitan el consejo y apoyo de otras mujeres (y de sus parejas, por supuesto) antes, durante y después del embarazo. pero claro, los señores curas de eso no entienden... o no quieren entender. nadie ha dicho nada (que yo sepa) sobre este tema. penoso. Que venga el Papa, eso sí, que venga el Papa y que vea lo bonito que es Santiago, la catedral, el pórtico de la Gloria... y la ostia bendita.

ANTE O PECHE DA UNIDADE DE EDUCACIÓN MATERNAL

Tivemos coñecemento por medio da prensa de que o día 1 de Marzo péchase a Unidade de Educación Maternal do Hospital Materno Infantil Teresa Herrera de A Coruña, coa única razón de ampliar a cafetería. Dende a asociación "Kanguras, Criando en Brazos" (asociación para o apoio á crianza, nos seus diferentes aspectos) facémonos eco da protesta que comezou a asociación de apoio á lactación Criando, e que tamén secunda ALMA LACTANCIA. Queremos, ademais, subliñar o significado deste peche e expoñer os motivos polos que esiximos á Xunta de Galicia e SERGAS que mude a unidade a outro sitio en lugar de pecharse definitivamente.

Dos servizos prestados nesta unidade mantéñense unicamente os grupos de preparto nos Centros de Saúde San Xosé e Os Maios.

Pérdense definitivamente os grupos de posparto (con todo o que leva consigo: exercicios de recuperación ?solo pélvico e outros-, os primeiros meses do neno ?puericultura, situacións de emerxencia máis frecuentes, alimentación complementaria, masaxe, gateo, vivencias acuáticas?- apoio á lactación materna). Tamén se perden os programas da menopausa, incontinencia? Non se muda todo isto a ningún outro centro. Simplemente desaparece.

Nun principio hai un compromiso da Consellería de que todo isto se asuma dende Atención Primaria, aínda que non será así, xa que o que caracterizaba a esta unidade era a atención inmediata, cando o problema estase a producir. Unha mala postura ó mamar, unha ingurxitación, deben ser atendidas no momento, non poden quedar pendentes dunha cita, e esa atención inmediata é o que non se vai producir.

Tampouco está claro que se vaian formar grupos para isto. A existencia dos grupos é fundamental, non se trata de aulas se non de traballar sobre situación concretas, aprendemos sobre a práctica, unas nais (familia, mulleres, homes) axudamos a outras e somos axudados, sérvenos como aprendizaxe coñecer de primeira man as situación nas que se atoparon cos seus corpos, cos seus fillos, coas súas emocións, súas dúbidas e as desesperacións que che entran ás veces cando tes un neno pequeno nas túas mans, cando o teu corpo comportase coma nunca antes, moitas veces por vez primeira, con frecuencia sen referentes próximos, e como esas outras persoas o afrontaron; é insubstituíbel a sensación de confianza, de seguridade que da ter un lugar ó que acudir cando se presenta unha situación así sabendo que vas ser atendida, que hai outras persoas que xa pasaron pola mesma situación ou pódense poñer no teu caso e van a dedicarche o tempo, paciencia e a sabedoría que da a experiencia en carne propia a axudarte? Non hai nada que substitúa iso. Iso non se resolve nunha consulta.

O área de influenza do C.H.U.A.C. abrangue 28 concellos, non poucas persoas quédanse sen esta atención. O peche da Unidade no Teresa Herrera é unha decisión tomada. Pero no Centro de Saúde San Xosé hai aulas que neste momento estanse utilizando as tardes dos martes e xoves polo grupo de preparto, e o resto de tardes pola asociación de apoio á lactancia Criando. Durante as mañáns esas aulas non se utilizan e a Unidade podería ser trasladada alí. Hai o lugar, hai o persoal, hai disposición pola súa parte para o traslado, non se entende cal é o problema para non facelo.

Unha mala recuperación do solo pélvico son relación sexuais dolorosas e un posible descolgamento de matriz nun futuro ca súa conseguinte operación; unha ingurxitación mamaria pode supoñer o abandono dunha lactación exitosa con todo o que isto supón, non contar coa información e o apoio desta Unidade supón innumerables visitas angustiosas a Urxencias, pediatría ou xinecoloxía por problemas que terían solucionado facilmente na casa tendo a información que en Educación Maternal estase a dar. Isto non son só problemas para as nais, súfrenos tamén os país, preocúpanse os avós, os amigos, os que rodean a unha familia con una xestante, cun bebé, cunha muller mal recuperada dun mal parto. Non comprendemos o criterio para a supresión deste servizo, nin sequera supón un recorte de gastos. Non é ningunha parvada a labor que aí se leva a cabo.

Por todos estes motivos e xa que a solución é sinxela, esiximos que a Unidade de Educación Maternal trasládese ó Centro de Saúde San Xosé de forma inmediata para que non se interrompan sequera os grupos que agora mesmo están e marcha, e confiamos en que a Consellería de Sanidade, na súa política de mellora da calidade do servizo, fomenten non unha, se non moitas destas unidades para que o maior número de persoas poidan recibir esta formación e apoio.

A ver si alguien toma nota (esto ya lo digo yo).

Stairway to Heaven (Led Zeppelin)

La directora de RR.HH.

Tengo un familiar bastante más joven que yo que también es mensajero(bueno, el dice que es repartidor, de una cadena de supermercados; mensajero, vamos, porque si yo llevo papeles y envíos de aquí para allá, él lleva las cajas de los encargos de los clientes del súper a sus casas). El caso es que me llevo muy bien con él y de vez en cuando me llama para tomar algo los jueves a la noche en la cervecería Estrella Galicia. Siempre me cuenta buenas historias porque el cabrón sabe contar historias (no como tú, dice, que te lías, primo). La última fue un culebrón que se resolvió este viernes pasado. todo había empezado en verano dl 2009 cuando la encargada le dijop que lo llamaban de la central. Era la directora de Recursos Humanos. De camino al polígono donde están las oficinas fue pensando en el motivo por el que lo habían hecho llamar: demasiadas multas, los piercings, el tatuaje en el cuello, el pelo un poco largo de más... podían ser tantas cosas.
-¿Qué tal, Fernández? -le preguntó una mujer de no más de treinta años, alta, rubia-castaña, "con unos ojos, primo, ¡qué ojos! y pija, eso sí; muy pijita, con su trajechaqueta y su blusa semitransparente, de esas que dejan adivinar el sujetador y el resto, ¿no sabes?".
-Hola, ¿qué tal?
-Soy Jota Hache, la directora de Recursos Humanos.
-Sí, lo sé, me dijeron que me había llamado...
-Sí, mira, vamos a ver, te explico muy rápidamente de qué va este asunto. Resulta que como bien sabrás en esta empresa está prohibido que nuestros trabajadores sean pareja o tengan, digamos, alguna relación que vaya más allá de la puramente profesional.
-Sí, sí, lo sé -le dijo mi primo pensando en Ese, en Eme y en Be; las tres chicas con las que se aha acostado desde que entró a trabajar en el súper.-, sí, sí, claro.
-¿Cuántos años tienes, Ele?
-Veinticinco.
-Veinticinco. Bueno, bueno... pues hay una trabajadora que me ha dicho que has estado saliendo con una tal Eme Te durante seis meses y medio -hizo una pausa, cruzó las piernas y luego también los brazos-; ¿tienes algo que decir a eso?
-No, no; nada... es verdad. No tengo nada que decir... empezamos un día de broma en el almacén y... bueno, pues eso.
-Mira, Ele Fernández, por esta vez va a pasar... pero va a pasar porque me vas a devolver el favor.
-¿Y cómo?
-Ves este hombre de aquí -le dijo mostrándole un cuadro de encargados y directores comerciales-; y esta chica de aquí.
-Sí.
-Quiero que compruebes que están juntos.
-¿Yo?
-Sí, tú. Tienes tiempo y tendras permiso para salir y fichar cuando quieras siempre y cuando dentro de... ¿un mes? ¿un mes será sufiente?
-No sé, ni idea.
-Sí, un mes. Quiero que me confirmes si están juntos o no, ¿vale?
-bueno, vale. pero...
-Pero nada. Y quiero un par de fotos, o una grabación de vídeo en el móvil... algo que pueda corroborar lo que tú me digas, ¿de acuerdo?
-Sí, si no hay otro remedio.
-El remedio que hay es que mañana te hagan el finiquito (o ni eso) y hasta otra... y tal y como están los tiempos... no sé yo si te compensa.
Mi primo se quedó pensando (eso me dijo; concretamente me dijo que la gente está leyendo demasiado al Larsson ese; y que la gente se montaba unas películas en su cabeza, en fin, es lo que hay, se dijo) y aceptó.
En quince días, mi primo tenía fotos y dos pequeñas grabaciones de vídeo; bueno una no era tan pequeña... la recortó él, porque se veía a aquella pareja en el coche, cerca de casa de la chica, "más entusiasmados que los reyes del mambo", durante dieciocho minutos, y tampoco era plan de convertirse en un "paparachi" de esos. Se las dio a la directora de Recursos Humanos y se olvidó del tema... hasta este viernes cuando se supo que el que iba a ser, según todos y todas,(ya se había anunciado en la empresa) el nuevo director de Recursos Humanos (un trepa de los de carrera y que ya le había dicho dos veces a la directora que él lo que buscaba era su silla, su puesto y su despacho, así,literal) presentó su dimisión alegando motivos personales ("como la serie esa, primo; lo que yo te digo que a la gente se le va la pinza").
Y esa tarde mi primo recibió una llamada en el móvil. Era la directora: que lo invitaba a cenar... a solas... en su casa "que nunca se sabe lo que puede pasar", también literal.

Lectura recomendada

El Club Bilderberg. Los amos del mundo (Cristina Martín. Books4pocket. Ensayo y divulgación)

Si me das a elegir (Manu Chao)

Si me das a elegir
entre tú y mis ideas
a que yo sin ellas,soy un hombre perdido
si me das a elegir
entre tú y ese cielo
donde libre es el vuelo para llegar al olvido
si me das a elegir
si me das a elegir
si me das a elegir
me quedo contigo
Si me das a elegir
entre tú y la gloria
para que hable la historia de mí hay
por los siglos
si me das a elegir
entre tú y la riqueza
con esa grandeza que lleva consigo
si me das a elegir
si me das a elegir
si me das a elegir
me quedo contigo
porque me he enamorado y
te quiero y te quiero
solo deseo estar a tu lado
soñar con tus ojos
besarte los labios
si me das a elgir.....

En construcción

(de José Luis Guerin)

Suspicious Mind (Elvis Presley)

Patrimonio de la Humanidad (y mucho más)

Gracias a la Torre de Hércules he publicado mi primera novela; la historia es larga, muchos ya la sabéis, así que la contaré abreviando un poco:

yo estaba asistiendo a un taller de creación literaria (impartido cada viernes por Pedro A. Ramos García) cuando surgió la posibilidad de publicar un relato que tuviese algo que ver con la Torre (el libro en cuestión se tituló Cuentos de la Torre). Cada uno de nosotros escribió lo que le pareció, Pedro supervisó cada uno de los relatos y dijo su parecer. A mí se me ocurrió el relato de la prostituta Daliana, un periodista y la perra Sugar... que titulé ¿En qué piensas? La edición corrió a cargo de Inéditor. Y fue esta editorial, cuando se presentó el libro de la Torre, el diez de mayo de 2008, la que se interesó por mi escritura. A mí me pareció el notición del año... pero como soy tan optimista dije: leerán lo que tengo y después: hasta luego, noruego, encantado de conocerte, Juan, pero si te he visto no me acuerdo. No fue así, a Dios gracias, y a que Gonzalo y Susana, cabezas visibles de la editorial, hicieron caso a su intuición por encima de todo. Les presenté los comienzos de las novelas que tenía escritas y les insistí en En un lugar de Irlanda; creí, y creo, que esa debería de ser mi primera novela publicada... como así fue. Estuvieron de acuerdo y me apoyaron en todo (¡¡alucinante en estos tiempos que corren!!). Les daré siempre las gracias; siempre.
Ahora, cada vez que veo la Torre de Hércules también le doy las gracias, o si escucho hablar de ella le digo que todo irá bien, que no se preocupe por todo ese follón de la restauración o lo que sea; cuando la declararon Patrimonio de la Humanidad me alegré como si me dieran una paga extra doble, en serio. Tengo algo con esa Torre (cariño, respeto, recuerdos) y espero y deseo que le vaya bien, lleva ahí tantos años, viendo la verdad de esta ciudad de La (A) Coruña, siendo su alma, que sería una pena que el urbanismo cainita que a veces se da por estoa lares acabara asfixiándola.

la frase

Si (Rudyard Kipling)

Si puedes mantener la cabeza cuando todo a tu alrededor

pierde la suya y te culpan por ello;

Si puedes confiar en ti mismo cuando todos dudan de ti,

pero admites también sus dudas;

Si puedes esperar sin cansarte en la espera,

o, siendo engañado, no pagar con mentiras,

o, siendo odiado, no dar lugar al odio,

y sin embargo no parecer demasiado bueno, ni hablar demasiado sabiamente;

Si puedes soñar-y no hacer de los sueños tu maestro;

Si puedes pensar-y no hacer de los pensamientos tu objetivo;

Si puedes encontrarte con el triunfo y el desastre

y tratar a esos dos impostores exactamente igual,

Si puedes soportar oír la verdad que has dicho

retorcida por malvados para hacer una trampa para tontos,

O ver rotas las cosas que has puesto en tu vida

y agacharte y reconstruirlas con herramientas desgastadas;

Si puedes hacer un montón con todas tus ganancias

y arriesgarlo a un golpe de azar,

y perder, y empezar de nuevo desde el principio

y no decir nunca una palabra acerca de tu pérdida;

Si puedes forzar tu corazón y nervios y tendones

para jugar tu turno mucho tiempo después de que se hayan gastado

y así mantenerte cuando no queda nada dentro de ti

excepto la Voluntad que les dice: “¡Resistid!”

Si puedes hablar con multitudes y mantener tu virtud

o pasear con reyes y no perder el sentido común;

Si ni los enemigos ni los queridos amigos pueden herirte;

Si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado;

Si puedes llenar el minuto inolvidable

con un recorrido de sesenta valiosos segundos.

Tuya es la Tierra y todo lo que contiene,

y —lo que es más— ¡serás un Hombre, hijo mío!

La amante

Lágrimas de sal rasgan tu rostro de enamorada
porque un amor rompió con otro.
Palpita tu corazón malherido
porque no existen besos que remedien el abandono.
Se quema tu alma en el olvido
porque sabes que amaste sin ser amada.

Miña terra galega (Siniestro Total)

A una isla del Caribe
he tenido que emigrar
y trabajar de camarero
lejos de mi hogar.
Me invade la morriña
el dolor de Breogán;
cuando suena la muiñeira
el llanto empieza a brotar.

Miña terra galega
donde el cielo es siempre gris
Miña terra galega
es duro estar lejos de tí.

Donde se quejan los pinos
y se escuchan alalás
donde la lluvia es arte
y Dios se echó a descansar.

Las zanfoñás de Ortigueira
los kafkianos de Jaján
LA LIGA ARMADA GALEGA
y el pazo de Meirás.

Miña terra galega
donde el cielo es siempre gris
Miña terra galega
es duro estar lejos de ti.

Ellos están ahí

Cáritas

Yesterday (The beatles)

Feijoo, el Papa y Galicia

Una inocentada, pensé. Sí, seguro. Pero claro, a dos de marzo... imposible; todavía me cuesta asimilar la foto (o fotos, depende del periódico que uno lea): el señor Feijoo en Roma, con Su Santidad, y todos sus friends. Espero que le haya ido bonito con el representante de la Iglesia Católica; más que nada por el bien de esta exGalicia de Bipartitos-partidos; porque, le voy a decir una cosa, señor President: déjese de tanta visita y tanto "compapeo" y aplíquese un poco más, que yo, sinceramente, estoy peor de lo que estaba cuando usted ganó las elecciones el 1 de marzo de 2009. Han pasado ya unos meses (ya llovió mucho, este invierno sobre todo, señor Núñez) desde que usted formó el gobierno de la Xunta y, qué quiere que le diga, menos lo de las personas que reciben ayudas en el tema de la ley de la dependencia(le aplaudo y le felicito por ello, aquí sí)en el resto, y según leo en todos los diarios, cero patatero (o cero zapatero, que casi es lo mismo); bueno, está el tema del ave que parece que la cosa toma cuerpo... a ver cómo acaba luego. Yo sólo quiero recordarle (usted lo sabe mejor que nadie) que le quedan tres años por delante, treinta y seis meses. Hágase/háganos un favor:póngase las pilas, señor Núñez Feijoo; se lo digo sin ánimo de faltarle al respeto ni nada de eso... pero se lo tengo que decir. Porque España esta mal, muy mal, pero es que Galicia (el sector de la construcción, la agricultura, ganadería, la pesca) está peor (en serio, créame...los de su partido le vana decir que usted es un fenómeno, que los números son estadísticas, "que no pasa nada, que no, Alberto que esto va bien",). Galicia está peor de lo que estaba cuando usted llegó (y mire que yo pensé que lograr eso sería imposible); pero así es... o eso dicen los números. Ojalá tenga usted suerte y acierte en sus decisiones (bueno; en las que nos beneficiemos todos, no sus amigos y conocidos... y mírese un poco en el espejo de Touriño-Quintana, que de tanto falar galego se olvidaron de los verdaderos problemas de los gallegos). Ah, y otra cosa más, yo no me creo que el BNG y ustedes estén unidos-unidos en el tema de la fusión de cajas por el bien de esta mi/nuestra Comunidad Autónoma. No sé cuál será el motivo real pero esto de la galleguidad y flores para aquí y piropos para allá, no sé, no me lo acabo de creer; me chirría un poco, señor President of la Xunta. A mí al menos me chirría; digo fusión y me pitan los oídos. No es que la idea sea mala, no, no; la idea me parece estupenda... si de verdad los políticos fueran gente seria, claro.

El roce de tu piel (Revolver)

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El Roce De Tu Piel
Revolver



Un vaso de whisky, un hotel diferente,
es más que suficiente para pensar en ti.
Una noche de mayo, con el mar a mi lado,
es ya tarde y tus ojos siguen allí.
Y es que son ideales para perderse en ellos,
y es que uno no aprende ni vivo ni muerto;
son las seis de la tarde,
toco enfrente del puerto,
y no consigo sacarte de mí ni olvidarme de ti.

Y es que no hay droga más dura
que el amor sin medida.
Es que no hay droga más dura que el roce de tu piel.
Y es que no hay nada mejor
que tener tu sabor corriendo por mis venas.
Nada mejor que el roce de tu piel.

Y me siento desnudo enfrente del espejo
esperando que tú me digas el precio.
No tengo muy claro si lo puedo pagar,
Recojo mis cosas, nena, vuelvo a mi hogar.
Nuestros corazones laten a la vez.
¿Quién soy yo sin ti?
¿Quién eres tu, quién?
El ritmo de la noche viste mi cancion.
Mejor cojo mis cosas, nena, mejor me voy.

Y es que no hay droga más dura
que el amor sin medida.
Es que no hay droga más dura que el roce de tu piel.
Y es que no hay nada mejor
que tener tu sabor corriendo por mis venas.
Nada mejor que el roce de tu piel.

Hoy lucho y pierdo el sentido
por dormir esta noche en tus brazos.
Hoy se perdio el equilibrio
y la balanza cayó de tu lado, mi amor. (BIS)

Y es que no hay droga más dura
que el amor sin medida.
Es que no hay droga más dura que el roce de tu piel.

Adolescentes de cuarenta

Tengo un amigo (probablemente dejará de serlo tan pronto lea esto) que se acaba de separar hace un par de semanas. El tío está feliz de la vida. Acaba de cumplir cuarenta y tres años, tiene un sueldo que triplica el mío, y se ha mudado al piso de sus padres este último viernes. Piensa alquilar un apartamento, comprar un descapotable rojo(ayer me enseñó el modelo y el precio) y (palabras textuales) VIVIR LA VIDA A TOPE. Yo estoy alucinado porque en su puñetera vida dijo esta boca es mía; era un mosquita muerta, aparentemente megaenamorado de su novia-esposa, y volcado en su trabajo: un tipo gris, siempre a la sombra de cenas de empresa, antiguos alumnos, y cumpleaños, donde, desmelenado, se convertía en una especie de hombrelobo que no se come un rosco. El caso es que de repente (bueno, en cuestión de un mes, mes y medio), el tío se ha convertido (o se quiere convertir) en un "rompecorazones, aquí estoy yo, nena, sube al coche que nos vamos a París". Con ese nuevo corte de pelo, las gafas de marca (grandes como para comer sobre cualquiera de los cristales), y un móvil que casi piensa por él, dice que le va de "fruta madre"; y que lo de comprarse el descapotable es lo mejor que ha hecho en los últimos veinte años seguro(¡vaya por Dios!). El problema(para mí) y lo mejor (para él) es que se han juntado cuatro o cinco tíos así y me cuenta que lo de "la noche me confunde" no es nada comparado con los desfases y homenajes que se dan (con mujeres, también de cuarenta, y también separadas, o divorciadas, o abandonadas);lo cierto es que yo no sé si alegrarme o no. Hace más o menos cinco horas lo vi agarrado a una mujer, (la verdad que muy guapa, alta y muy morena); lo saludé sin ánimo de pararme (no quería interrumpir); fue él quien se detuvo: me la presentó (se llama Blanca)y, haciéndome una mueca de vaquero malo-malísimo, me dijo: lo que estás perdiendo, Juanocho; lo que te estás perdiendo, chaval. Yo sonreí, claro (qué iba a hacer), y me despedí disculpando mis prisas. Cuando llegué a mi coche (que obviamente no era descapotable ni rojo como el suyo) pensé: no es cuestión de perderse, Juan, tranquilo, sino de estar perdido; y arranqué, feliz... y convencido de que el camino que llevo no me conduce a un precipicio.

Romeo and juliet (Dire Straits)